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'Voces en primera línea'

'Voces en primera línea'

El 9 de abril fue el magnicidio de Gaitán. El paro del 2021, un alud de calamidades represadas.

05 de noviembre 2021 , 08:00 p. m.

Un novelista decía que Colombia "es el país de la memoria calcinada". Todo pasa, todo arde, todo se olvida. Tal vez, porque nuestra historia 'oficial' ha sido una telaraña de mentiras, de medias verdades, de una multitud de voces sin voz, de leguleyadas que desfiguran el paisaje; en otro límite, ocurren tantos asuntos maléficos que uno sepulta al otro. País de aluviones y desplazamientos. El desborde del paro nacional fue un equinoccio del tiempo, donde fuerzas intrínsecas estallaron como nunca antes. El 9 de abril de 1948 fue el magnicidio de Gaitán. El paro del 2021, un alud de calamidades represadas.

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¿Cómo mantener la memoria viva? Voces en primera línea fue la expresión espontánea de iniciativas independientes en Cali: Librería Expresión Viva, Fundación Crear Ciudad, Sic Semper Editorial, Oromo Café Librería y Editorial y Ediciones El Silencio. Es decir, un cúmulo de actores alrededor del libro y la cultura, para plasmar las nuevas voces que emergieron de la humareda y los escombros.

Escrito en caliente, reunió a líderes y lideresas, intelectuales, médicos, poetas, jóvenes de los barrios populares que trastocaron los nombres de calles, como si en ello anunciaran un tiempo inédito: Puerto Rellena se llamó Puerto Resistencia y Calipso, a secas, fue bautizado Apocalipso o Puerto Madera. La loma de la Cruz se erigió en la loma de la Dignidad. Cali se alzó como la capital de la Resistencia y de la maledicencia estatal. La poeta Patricia Simonson pintó la crueldad de las calles: "Ellos son los puros, / los de la Toyota blanca, / de las armas que no son blancas / que disparan detrás de vidrios oscuros, / sobre la chusma morena...". Y un verso que delata la cotidianidad metafórica de millones de colombianos: “¿Cuántas veces ha matado el hambre comiendo mierda?".

La palabra es un martillo que hace trizas la realidad y le devuelve su pureza, sin ambages. O el poeta Alberto Bejarano, que recuerda el estallido social como en un wéstern: "El indio tumba las estatuas de los primeros invasores. / Cae Belalcázar, cae Quesada... ¿Por qué lucen tan solitarias?".

No olvidar, dejar constancia de la historia es el aporte de Voces en primera línea, un texto que se sitúa entre el apocalipsis y la esperanza, en conservar la memoria para cambiar un rumbo, para cristalizar otros sueños que salven lo vivido.

ALFONSO CARVAJAL

(Lea todas las columnas de Alfonso Carvajal en EL TIEMPO, aquí)

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