Por Thorik /

Aunque he manifestado repetidas veces que el fúbol no es mi tema predilecto para escribir, en esta ocasión lo amerita ya que tuve la oportunidad/desgracia de asistir al partido de la selección Colombia contra la "selección" de Cataluña.

Resultó una experiencia muy interesante encontrar que el estadio estaba lleno de sabrosura a reventar: el número de banderas del tricolor criollo superaba a las bicolores de los catalanes. No podía esperarse menos de una colonia tan nostálgica y "futbolera" como la nuestra, de ahí que se utilice por estas tierras el término "Barcelombia".

Nuestra selección demostró una vez más que las épocas de gloria del fútbol colombiano han quedado atrás en un 1994 sangriento y cocainómano. Ahora solo nos resta aceptar con altura que jamás volveremos a ser un equipo ganador (campaña iniciada por mi compadre DiMogno hace un buen tiempo). Lo más frustrante de todo, es que "el colombiano del común" (ja) enfrenta cada nuevo partido de la selección con la esperanza de obtener una victoria y no aprende cuando le devuelven sus anhelos de forma reiterativa con un escupitajo en la cara. Es tan triste nuestra situación, que para el herido orgullo nacional futbolero se acabaron los amistosos y cada partido, aunque sea contra la selección de generales retirados de Luxemburgo, tiene sabor a final de mundial y terminamos celebrando incluso un autogol como si fuera de cancha a cancha.

Pero dejemos aparte el pobre y tradicional desempeño del equipo para enfocarnos en la pintoresca hinchada que compartió conmigo las sillas del Camp Nou el domingo pasado. No faltaron los motivos para sentirse como en casa con unos personajes que harían las delicias de mi compadre. La iconografía nacional en todo su esplendor: sobreros vueltiaos, ponchos, aguardiente en botellas de plástico, el borracho con sombrero de paja que llega como un muñeco de trapo antes de que empiece el partido y nadie se quiere encargar de él, la reina popular repleta de silicona y con escote a pesar de los 8 grados de temperatura, empanadas (!), el infeliz que no hace sino putear a los jugadores colombianos todo el partido como si le fueran a hacer caso, el macho aficionado a los carros que se toma fotos con el estadio al fondo y pone cara de paramilitar recién capturado y ¡hasta un año viejo! Un espectáculo sencillamente delicioso que pagó la boleta.  

Es una lástima que no hayamos podido ver ganar a Colombia en un partido que tenía algunas connotaciones políticas: cuántos colombianos explotados no hubieran deseado mirar el lunes a su jefe catalán con la altivez digna de un victorioso (y no al revés).