Se necesitan dos...

Por sofia.acalantide el 10 de Noviembre 2009 12:09 AM

Algunas horas antes de ese momento, en el que hacían el amor en una habitación de hotel, ella no le conocía y él no había escuchado jamás hablar de ella. El azar de la noche -de la vida- les había conducido a la misma fiesta, una de esas improvisadas reuniones en las que alguno toca la guitarra, otras bailan, se escuchan coros desmemoriados y toda la concurrencia bebe hasta que no queda nada que beber.

En cada espalda una historia a cuestas. La del chico -tal vez- una vida consagrada a su trabajo, del que ya habría comenzado a recoger jugosos frutos. Una semana pesada, lenta. La posibilidad de un hijo que aún no llega colándose sin permiso entre sus sueños. Una mujer que le ama y le besa al despedirse cada mañana, incluida esa. La de ella -podría ser- una carrera que comienza, sin saber exactamente cuál; un amor eterno en cada puerto y la inexplicable necesidad de abandonar todos los puertos. Meses de tedio aceptando las últimas ausencias. Un día más, en su colección de días cualquiera.

Ella se aburría, como había previsto que se aburriría en esa fiesta antes de llegar, antes de hacer sus cosas en la tarde, antes de vestirse para salir de su casa, antes de abrir los ojos ese día. Sin embargo, presentía que algunas noches es mejor aburrirse acompañada, y se dejaba estar, entre whiskys y canciones. La noche debía estar muy entrada en botellas cuando él se animó a sentarse a su lado, o sencillamente encontró ese único lugar vacío y se sentó. Podría ser que ella no fuese la única aburrida. Su mirada, que antes vagaba en desorden entre tantas caras desconocidas, jugando a buscar en sus gestos alguna pista de sus historias, se detuvo de pronto en el rostro del sujeto que había venido a sentarse y ahora le ofrecía cigarrillos.

Digamos que no le pareció singular, sólo un rostro que la acompañaba y que ella quiso imaginar como otro que en silencio y a su manera se reía de los demás. Tal vez por eso, -o porque volvió a presentir ¿por qué no?- decidió quedarse en su silenciosa compañía. Una palabra, dos, un breve diálogo. Poderoso vínculo construido a fuerza de alcohol y tabaco. Indestructible.

Poco después ella dibujaba enredaderas con su dedo sobre el brazo de este hombre de la fiesta, y él le susurraba empalagosos elogios al oído. Una lógica correcta indicaría que habría podido ser cualquiera: otra razón para desconfiar de la lógica correcta, porque era éste y no otro, debía ser éste, porque era el elegido entre los rostros homogéneos. Es probable que él también haya pensado: la elegida.

El primer beso. Levantarse y fingir un baile para disfrazar el abrazo. Sentir su cintura bajo la tela del vestido, beber un último trago servido en la boca de esa chica de la fiesta. Tomar un taxi hasta el hotel. Desvestirse con prisa, casi con rabia por tener que hacerlo en vez de encontrar la piel dispuesta a los embates del deseo. Hacer el amor, dejando la vida misma en esa piel extraña. Compartir la saliva, el sudor, aquellos gritos ahogados en sus pechos. Levantar las piernas, entrar en otro cuerpo tibio que se abre, una y otra vez, hasta apagarse del cansancio.

Suponemos que después vino el vacío del sueño. Despertar al primer rayo de sol, recoger las propias cenizas de la cama y marcharse, cada quien por su camino, a continuar la vida. Ambos de regreso a los brazos de quien les ama, con ese otro amor que no es indestructible.

La gente de la fiesta -es probable- seguirá murmurando todo el día: el galán se ha salido con la suya; qué chica fácil aquella, habrá que invitarla de nuevo. Y la misma gente seguirá diciendo con la frente en alto que existen valores universales, y que lo bueno, es bueno para todos. Graciosas paradojas de la lúcida ceguera.

Esa misma mañana, en una universidad a miles de kilómetros, otra mujer era expulsada por su actitud provocadora: habría una fiesta tras las clases, ella asistiría con su novio y por eso usaba un cortísimo vestido. Sus hermosas piernas exhibidas, más largas aún por sus majestuosos tacones, hirieron el orgullo de todos aquellos que no podían tenerlas. La mujer provocadora provocaba envidia. La multitud llena de ira le gritaba al salir del edificio: "puta, puta, puta". Habrá que contárselo a la gente de la fiesta.

Sofía
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